A pesar de la lluvia,
quiere decir que la vida no se ha helado,
que las fotos que quedan de los muertos
                       en las redes sociales
son augurio de otra cosa que no es muerte.

Si pudiera darme fe como le pido,
si pudiera germinar en la alborada
sin tiritar con voces inaudibles
ni esperar conexiones, discursos vanos,
sobre todo lo que ha sido nuestra sangre.

Esta primavera se parece a un otoño:
está ahí mirando y no sabemos
quien maneja el reloj de sus minutos,
quién escribe por ella su legado de formas.

Es lo que brota de repente
y sin embargo está discontinuado,
escondido de sí, lleno de frío,
implorando por sol, por buenas nuevas
que le digan de nuevo por qué vive.