Ahora me vienen con que es el Ñato* Barra el que le ha dado un portazo

a todo esto, él tan fino y

veloz como su nariz que se adelantaba a

verlo todo de un tiro como llorando,

como riendo de este abuso

de precauciones impuestas por la servidumbre de

morir; ahora

lo cierra todo y sale. O

 

más bien se me adelanta unos minutos escasos con un 3

en la mano, ¿a dónde vas con ese 3

peligroso que puede

estallar, a dónde va corriendo ese loco?: ¿olvida

que la república arde, el aire arde, los baleados

allá abajo arden en

la noche?

 

Hay el hombre que entra y hay el que

sigiloso se va desnacido

de unos días verdes, y es el mismo omnívoro sin embargo,

el mismo que olfateó mujer y en ella Mundo en

comercio con el Hado, ¿cuál Hado?; a un metro siempre

de la incineración, tan apuesto y seguro en su traje hilado

con hebra de mercader, cortado por

la Fortuna, ¿cuál fortuna,

chillanejo perdedor, cuál

fortuna?

 

Viene uno al mundo por ejemplo en Chillan de donde se deduce que en

Chillan está la fiesta, habrá que lacearlo

con paciencia al animal, con

encantamiento, como se pueda, entre

exceso y

exceso, por sabiduría

y epifanía como dice el guitarrón, para

que aparezcan los dioses

sueltos, ¡el Mercado

estará lleno

de dioses sueltos: mendigos

que vienen de otra costa, músicos ciegos con

caras de santos tirados al sol rodeados

de desperdicios, palomas que

de repente salen solas de adentro del aire!; ellos

hablan con ellas y ven, ¿qué es lo que ven? Tú no

creías,

no creías en los alumbrados, yo

creía.

 

Qué bueno ahora hablar de esto, qué bueno hablar

de esto ahora entre los dos hasta las orejas como jugando

a hacer Mundo, tú con tu número

en el circo de caballero lastimero, yo

con la pobre máscara de Nadie porque uno es Nadie

si es que es uno, qué bueno

hablar por hablar en el remolino, celebrar el

seso más lozano que hubo, la nariz

gloriosa que estará en el cielo, el barranco

en el medio, ¿me oyes?, ayer no

más me contaron que te quemaron y lloré,

lloré llovizna de ceniza por el poeta pura sangre que fuiste

porque eso fuiste: un poeta pura sangre,

mejor que ninguno, a la

manera de los sentidos desparramados, entre

el zumbido y el ocio, sin

la locura de durar mil años

¡modas que se arrugan!, flaco y

certero y lúcido, con esa gracia

que no tuvo nadie. ¿Quién tuvo esa gracia?

Vamos a ver, ¿quién la tuvo?

Pasa que uno muere, eso pasa, quedan por ahí

hijos, algunas tablas si es que

quedan algunas tablas; arrepiéntete le

dice a uno el cáncer; ¿arrepiéntete de que? ¡tu madre

se arrepienta de haber parido miedo! de Rokha

hablaba de átomos desesperados que nos hicieron hombres

No sé.

Diáfano viene uno.

 

*Su nariz prodigiosa y aleteante tocaba el infinito y le dijimos por designio paradojo el ñato, un loco sagrado. Hidalgo empobrecido, dignísimo. Murió de cáncer al hueso en un mes y ya es la ceniza que quiso.