a los muchachos del Taller

si hasta los muertos te humillaron

¿hacia dónde irás poeta cuando duermas?

no lo sabe el sol

que es un pensador incendiario

no lo sabe la lluvia

que es un sollozo largo largo

no lo sabe la noche

que es el refugio de pensamientos que sollozan

no lo sabe el hombre

que arde cae y recae.

queda impune el crimen a la lírica

quedan los huérfanos envejecidos por la espera

la espera de la ternura difunta que regresa

cuando duermen

quedan los poetas llenos de premios

vacíos de talento

eso sólo queda ¿sólo eso queda? no lo sabe nadie.

el sufrimiento de ayer

hoy es una risa larga larga larga

imagino la cara que pondrán

Dios mío ante el sufrimiento

de mañana.

porque los años enfermos de mi juventud no encuentran mejoría

porque no viví yo mas la poesía vivió en mí

porque no cesan los homicidios por amor los suicidios por odio

porque penetré a mi ciudad sin amarla

y espero como mal padre el reconocimiento de sus hijos.

Dios verdadero intercedo por la multitud de tus misericordias

para el profeta que lleva la mentira en la saliva

para el profesor de moral que se masturba en nombre de sus

discípulas

comprensión mucha comprensión

para el jovencito que se masturba en nombre de su maestra

misericordia para la viuda que alcanza la felicidad en el karaoke

El Infierno.

por los alcohólicos anónimos

por Edgar Alan Poe y sus recaídas en beneficio de los genios

yo que voy hacia ti encarnizado por la duda

que fui humillado hasta por los muertos

ruego me alcance tu perdón

porque no vivo yo

vive en mí la poesía

y mata.

(De 17 puñaladas no son nada, 2010)