Márcalos, márcalos,

en los días rubios que no quieren terminar,

en los sueños que no fueron iluminados por junio,

a los dueños de los números y las centellas márcalos en la frente,

mientras balancean sus manos con torpeza y no se atreven a decir nada

en la tarde blanca de la inanidad.

 

Que esa marca sea una tortura y un llamado,

permitiendo que las tiernas palabras que les dieron fuerza no sean

en vano,

haz que sus noches conozcan la desesperación,

y que sus manos acaricien el rostro de muchachas querendonas.

 

No olvides que hay desidia en sus actos,

que la lujuria los lleva a corredores oscuros,

y que las cáscaras de limón que mordieron con brutalidad todavía están

tiradas en la tierra de un jardín fragante.

 

Perdona sus yerros de tontarrones útiles,

excúsalos por balbucear al salir de casa,

no los dejes caer en la sucia envidia,

y regálales un crepúsculo sin remordimientos.